月
娥
昨
夜
江
头
过
。
把
素
衫
揉
破
。
冷
逐
晓
云
归
，
留
与
东
风
，
吹
作
千
千
朵
。
云
残
香
瘦
春
犹
可
。
玉
笛
愁
无
那
。
倚
著
画
楼
人
，
且
莫
教
他
，
吹
动
些
儿
个
。